Debussy, Cabrera Infante y lo de siempre...

- Entonces mejor me voy yendo.

- Está bien –dice ella, y yo me bajo de la cama y comienzo a vestirme, impregnado del olor penetrante de Julieta. Cuando termino de ponerme la ropa la miro y veo que sigue aún en la cama: yacente, desnuda, corpus delicia.

- ¿Cuándo volvemos a vernos? –le pregunto queriendo decir otra cosa, claro.

- Oh –dice ella-, cuando tú quieras. Pero ¿sabes una cosa? Me gustaría oír el mar mientras hacemos el amor.

- Bueno –digo yo-, tendremos que buscar un lugar cerca de la costa.

Julieta parece contrariada.

- No, no es eso.

- Una playa entonces –le digo yo, recordando que ella colecciones crepúsculos y conchas.

- Pero ¡mira que eres tonto! –me dice-. Yo quiero decir El mar de Debussy.

- Ah –digo yo afectando una actitud de no asombrarme de lo que diga esta mujer asombrosa que no se asombra jamás.

- ¿No tienes quien te preste un tocadiscos? Nosotros no tenemos.

(…)

- Tal vez –le digo-. También necesitamos el disco de El mar.

- Claro –dice ella, como si fuera fácil. Olga Andreu se compró casualmente El mar no hace mucho, cuando estaba en su fase impresionista, impresionada por Debussy pero sobre todo por Ravel, pero no menciono a Ravel a Julieta para no provocar su deseo de fornicar oyendo El Bolero, con un coito secuencia, el movimiento repetido un crescendo por mi instrumento hasta alcanzar el orgasmo en un tutti.

Guillermo Cabrera Infante, La Habana para un infante difunto (1979)

Claude Debussy, La mer (1903-1905)

Algunas gotas simplemente- Aníbal Núñez

Algunas gotas simplemente
después del afeitado
harán que os sintáis más
audaces: acercaros
a ella sigilosos
abandonando las
palabras preparadas
las frases escogidas
-toda vacilación es peligrosa-
corred directamente
a besarla: un perfume
terriblemente varonil
la amansará caerá
la fiera a vuestros pies
la fiera en el espejo barnizado
las garras la cabeza
repleta de serrín
su propia cabecita
para la colección
de trofeos venatorios:
recuerdos del safari
matinal de antes de ir a la oficina.

Fábulas domésticas (1972)

miseria de la filosofía de la miseria - Luis Melgarejo

odiados y asesinos mandatarios
del uno y grande imperio de este mundo

no traten nuevamente de embaucarnos con
de dónde venimos adónde vamos —ya basta pues

son otras las cuestiones pero —claro

cuestiones insidiosas
que a todo bicho humano
que se precie de tal por lo de bicho y
también por lo de humano
le pueden pero rápido los nervios
dejarle destrozados que se dice
si es que algo más de bicho
que de humano cabrón le late dentro y son las únicas

las únicas cuestiones posibles contra el miedo
que a todas nos habita y va minando

amadas y cadáveres del mundo

en qué quedamos qué vamos a hacer

Altazor (Canto IV)- Vicente Huidobro

(...)
No hay tiempo que perder
Los iceberg que flotan de los ojos de los muertos
Conocen su camino
Ciego sería el que llorara
Las tinieblas del féretro sin límites
Las esperanzas abolidas
Los tormentos cambiados en inscripción de cementerio
Aquí yace Carlota ojos marítimos
Se le rompió un satélite
Aquí yace Matías en su corazón dos escualos se batían
Aquí yace Marcelo mar y cielo en el mismo violonchelo
Aquí yace Susana cansada de pelear contra el olvido
Aquí yace Teresa ésa es la tierra que araron sus ojos hoy ocupada por su cuerpo
Aquí yace Angélica anclada en el puerto de sus brazos
Aquí yace Rosario río de rosas hasta el infinito
Aquí yace Raimundo raíces del mundo son sus venas
Aquí yace Clarisa clara risa enclaustrada en la luz
Aquí yace Alejandro antro alejado ala adentro
Aquí yace Gabriela rotos los diques sube en las savias hasta el sueño
esperando la resurrección
Aquí yace Altazor azor fulminado por la altura
Aquí yace Vicente antipoeta y mago
Ciego sería el que llorara
Ciego como el cometa que va con su bastón
Y su neblina de ánimas que lo siguen
Obediente al instinto de sus sentidos
Sin hacer caso de los meteoros que apedrean desde lejos
(...)

Weed never dies!

Y Rubén cantando fuera del local para escucharse.

You- R.E.M. (y sus visitas)

Qué de tiempo sin escuchar este tema:



"Let the sun beat through the clouds,
Let me kiss you on the mouth
All my childhood toys with chew marks in your smile
Let me hold your syrup close to mine
Let me watch you, Hollywood and Vine
And I want you like the movies, touch me now

I love you crazy, just keep on
I love you madly, just keep watch
You wipe my lips,
You turn me on
My attentions are turned to you"



Y tan lejos (joer, lejísimo), pero (sospechosa y previsiblemente) tan cerca de estos poemas:


YOU (Berry, Buck, Mills, Stipe)
[Monster, R.E.M., 1994]

Hay días en los que esa luz oblicua
que sale de tu ombligo
hace que reluzca, aún más, si cabe,
tu olor a diosa desterrada.

Hay días
en los que todo puede reducirse
a un ojo clavado en tu seno,
a una disyuntiva entre sangre
............................................y tomate.

Grandes éxitos (inédito, 2003?)

YOU revisited (Berry, Buck, Mills, Stipe)
[Monster, R.E.M., 1994]

El aire que respiro, el sol de la mañana, las flores de la primavera, las cruces del camino, las babas del diablo, el picor de la entrepierna, la huella en el cristal, las arrugas en la cama.

La voz, el sol, el párpado.
La sombra, el sudor, la polilla.
Tú.

Jam Sessions (2006)

La condesa sangrienta- Alejandra Pizarnik

"Creo que la melancolía es, en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota de agua cayendo de tanto en tanto. De allí que ese afuera contemplado desde el adentro melancólico resulte absurdo e irreal y constituya "la farsa que todos tenemos que representar". Pero por un instante -sea por una música salvaje, o alguna droga, o el acto sexual en su máxima violencia-, el ritmo lentísimo del melancólico no sólo llega a acordarse con el del mundo externo, sino que lo sobrepasa con una desmesura indeciblemente dichosa; y el yo vibra animado por energías delirantes."

12 años de Weed

12 años ya desde las fundación de Weed. Sí, en 1998, por estas fechas, alquilábamos ese local cerca del Polideportivo Las Américas (más tiempo hace de la primera vez que Ale y yo quedamos en su casa para tocar el “Wasting my hate”, pero eso es prehistoria).



Ha llovido ya. Bueno, en aquel sitio sólo estuve un par de días, mientras Fausto ponía corchopán robao de una obra en el techo. Sí es cierto que Guille aprovechó y aporreó sus tambores hasta que le echaron. Luego vino lo bueno, las entrañas de Weed: el mugriento local del Matadero. Y hoy me encuentro a Cultura Probase en el Spotify y, claro, me llueven los recuerdos.



Todos pegando botes en el pasillo del local –fuera llovía a muerte- esperando que los Cultura acabaran. El Guille mangando su caja para tocar. El Rubén cogiendo las columnas de sonido. Tocar la instrumental para disimular. La guitarra del Portillo cogiendo la frecuencia de radiotaxi –¿cambio o change?-. El ampli prestao (Rapahelu’s collection) de Ale que tenía que agacharse para darle al botón de la distorsión. Yo gritándole a la grabadora cutre mientras tocamos –va, va-. Y el palo de chupachú para que hiciera contacto el micro. Mi hermano con 6 años dando baquetazos a la batería.



Y el concierto en el Alonso Sánchez. Y Sevilla. Y el aula de música de ingenieros. Y Blóckula y Nébula. Y los Falsos Reyes tocando “La pantera rosa” funky. Y Neweed. Y en una inmensa oscuridad, olvidada… Y “Al respirar” con violín.



Ya sé que la casa de Rubén no es un estudio de grabación pero, en fin, me apetecía subir algo. Nunca sabremos si hubiéramos sido estrellas del rock -que yo creo que sí- pero teníamos algo, joder.

Y para terminar, un par de bonus tracks. Weed mola.