El oro de Lincoln
(variaciones sobre el tema de Arreola)

Tenía el mapa del tesoro. Cada mañana empezaba a contar los ciento veinte pasos que decían las instrucciones en una dirección diferente. Así, sin brújula ni nada. Al finalizar su búsqueda diaria traía siempre el falso regusto triunfante que deja el olor a tierra mojada.

Pero aquella mañana, al despertar, no sintió la necesidad de volver a cavar un nuevo agujero. Esa misma noche iba a conocerla.

Ágrafa musulmana en papiro de Oxyrrinco

Estabas a ras de tierra y no te vi. Tuve que cavar hasta el fondo de mí para encontrarte.



Palíndroma (1971), Juan José Arreola.

«Me gusta sentir en la cara
los sudores de ti son poemas pa mí.»

"El vino y el pescado", en Tucaratupapi (2006) de los G5.

Chichimeca on my mind

Ni Enrique y Ana, ni Martes y Trece, ni Tom y Jerry, ni Zipi y Zape, ni Fidel y Chávez, ni Rasca y Pica, ni Luis García Montero y Almudena Grandes, ni el Dúo dinámico, ni Caín y Abel, ni Raphael y Natalia Figueroa, ni Guirli y Chorli... Nadie como Chichi y Meca!

Mañana a las 8 de la tarde en el Instituto Andaluz de la Juventud (c/Rico, 23, Huelva), vuelve a la carga Chichimeca (Manuel González y Manuel Arana) en su -ya legendario- espectáculo "Perfopoesía eres tú": poesía y poca vergüenza a partes iguales.

No falten.

Poética #03

Se acabó:
dejaré de escribirte.

Desde este preciso momento
sólo te viviré.

España de Manuel Vilas

Cada uno es fiel –no le queda otra- a su propia generación. A mí no me importa España. Lógico. Tengo 26 años. Escribo en una biblioteca universitaria (de una provincia muy muy lejana), cuando debería estar estudiando para las oposiciones de secundaria. No me levanto cada día y pienso en lo hijoputas que son los políticos. Me da exactamente igual. Lo tengo asumido. Me levanto cada mañana y pienso en que (cuando salga de estudiar, cuando salga a las 8 de la tarde de estudiar y me vaya al bar con mi gente a beberme unas cervezas y fumarme unos petardos) voy a verla. Pienso “a ver si la veo esta noche”. No pienso en España. No pienso en Marty McFly. Pienso en la Guardia Civil cuando salgo de la ciudad en coche, pienso en lo buena que está la encargada de cultura en Diputación cuando voy a pedir subvenciones para mi revista literaria. No me da tiempo de pensar en los terroristas (será que vivo demasiado lejos del País Vasco). Pienso en lo caras que están las copas. Vuelvo a pensar en ella (esta noche me voy a hacer un pajote). Pero no pienso en España.

Tengo 26 años y fui concebido pocas semanas antes del golpe de Tejero. Cada mañana me levanto odiando cada vez más estas insufribles oposiciones (y eso que lo mío es la enseñanza). Y cada tarde vuelvo a esta estúpida biblioteca universitaria esperando que alguien me llame y me saque de aquí a “tomarnos un café”. Hoy llevo ya casi una hora y sólo he leído un par de capítulos de España, y he escrito este estúpido texto descarada y conscientemente influido por el librito de Vilas. Al menos, se me acaba de sentar en frente la misma tía buena que se sentó ayer. Debería decirle algo, ¿no crees, Manolo?

XIII

Pienso en tu sexo.
Simplificado el corazón, pienso en tu sexo,
ante el hijar maduro del día.
Palpo el botón de dicha, está en sazón.
Y muere un sentimiento antiguo
degenerado en seso.

Pienso en tu sexo, surco más prolífico
y armonioso que el vientre de la Sombra,
aunque la Muerte concibe y pare
de Dios mismo.
Oh Conciencia,
pienso, sí, en el bruto libre
que goza donde quiere, donde puede.

Oh, escándalo de miel de los crepúsculos.
Oh estruendo mudo.

¡Odumodneurtse!




(Ayer leí este poema de Vallejo en "Las afueras" sobre la canción "Like a feather" de Nikka Costa)

«Ella es como escuchar por primera vez a los Beatles.»

Supersalidos (2007)

EL CONCIERTO DE LOS SUNDAY

Me quedo con "Sing when you're happy" y "Little heart attacks". Qué conciertazo. Y la cara de mi hermano. Y las popis. Y el Lyndon. Y los Pereza en el uto. Y las hetero-amigas de la Miriam (jeje). Y el bajista tirillas de los Sunday. Y yo ya te quería antes de conocerte (eso no lo dije pero lo pensé). Y el conejo de la suerte. Y el Charly. Qué pesao soy. Y el estudio. No te fíes de los músicos que son casi peores que los poetas. Y ese bailoteo extremo con la Rocío. Y el death porro con Metallica.