Como escuchar a McCartney en vinilo

"That would be something,
really would be something.
That would be something,
to meet you in the fallin' rain momma,
to meet you in the fallin' rain,

meet you in the fallin' rain."

McCartney (1970)

Un poema que vuelve...

Notas que se te escapan de las manos
las vidas de alrededor,
sabes ya que planear
no tiene casi ningún sentido
por mucho que se empeñen
los firmes, los valientes, los demás.

Notas que se te derrite en mitad de la columna
la escarcha de las noches
que terminan en amaneceres.

Pero al final, siempre –y a pesar de todo-
cierras los ojos, tomas aire
y (mitad frívola, mitad seria)
..................................................sonríes.

(Octubre 2007)

Havalina- Aurora

Junio (2008)

Ada Salas- Hay libros que se escriben...

Hay libros que se escriben sobre la carne misma.
Son esas cicatrices que nos hablan
.........................................................y sangran
cuando el tiempo se rinde a su derrota
un puñado de signos que apenas
comprendemos

y eran el beso intacto de la vida.

La sed (1997)

Aleixandre, Ada Salas y la indecisión

Y aunque este preámbulo carezca de sentido porque, al fin y al cabo, ni falta que hace aquello del reconocimiento, cómo he echado de menos, al revisar Arte y memoria y Variaciones, la seguridad sin sombras de Aleixandre: "La única modestia posible del poeta (...) es la de sentirse solidario de toda su obra escrita. Si ella intentó sucesivamente expresarme, yo no puedo renegar de ella. Sería tacharla y tacharme de insincero (...) Esta posición de fidelidad el poeta la debe a lo largo de su vida, y está más allá de todo juicio estético".

Ada Salas, No duerme el animal (poesía 1987-2003) (2009).

The Sunday Drivers se separan

"(...) Pienso que todos tenemos una inconsciente curiosidad que roza el morbo y es, como muchas cosas inconscientes, peligrosa. Alguien ha muerto ¿de qué ha muerto? Su novia le ha dejado ¿por qué? Los porqués y los dequés no son tan importantes, en serio, y no creo que aporten. Lo importante es si le querías y se lo demostraste y si, aun sin novia, le sigues queriendo. Y la línea entre lo explicable y lo íntimo no puedo cruzarla. Y creo que hay que respetarlo.

Escribiré en voz alta cosas que no necesito, por si alguien sí… Todos los que formamos o hemos formado este grupo nos amamos con locura; fuimos antes, somos y siempre seremos grandes amigos. No existen problemas personales entre nosotros, aunque no somos personas iguales. Nos lo pasamos bien tocando y ningún plan alternativo es un motivo(...)."


Aquí tenéis las nota completa de Jero:

http://www.facebook.com/notes/the-sunday-drivers/sin-titulo/396321316449

Carne de canción- La cabra mecánica

"Por eso me gustan las buenas historias con final feliz,
antes de conocernos decidimos que sería así.
Supe que tendrías la letra redondita y se lo dije a mi hermana,
y se moría de envidia, sana.

¿Qué te voy a contar?
Derroché mis mejores ripios
por no despertar solo otra mañana.
Y me di al primer corazón
para el que no tuve palabras,
sabios silencios, eruditos,
cambiando verbos por dentelladas...
Queda dicho,
si algún día me echaras de menos."

Carne de canción (2009)

Sweet euphoria- Chris Cornell

"Sweet euphoria, mine is the heart you stole.
Touched and broken are the things you love,
Using stars to light your candles.
Warms my face, but I can’t remember yours.
Gone are you dandelions, falling like mine,
Falling like daydream mangos, diving swallows.
Save my love for the lasting one, sweet euphoria."

Euphoria morning (1999)

El concierto de O'funk'illo

Ouch. El albero se me agolpa en las comisuras de la memoria. Me planta delante del Pepe Bao de hace nueve años. Descubre un aura que se mastica a codazos. Pero también te ha traído aquí delante. Y no sé cómo pero te ha despegado del suelo. Esos elásticos segundos de inercia me recuerdan el poema de Girondo que Mariaeloy recitó el otro día:

No sé, me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.


Que no sepan volar… El viernes estos andaluses (no tan) embrutesíos (los años pesan) se me metieron en las mismísimas entrañas –único lugar donde podrían haber llegado. Jefa, volé. Sí. Volé. Y no estaba solo.

María Eloy-García en el Bezmiliana (II)

Después del recital, que ha dejado a grandes y chicos con las patas colgando, os enseño lo primero y lo último que se leyó (mi presentación y el "polvo austrohúngaro" de Mariaeloy).

X≠0
Esto no es una presentación
¿Qué hacemos aquí tanto filólogo, tanto poeta y tantos expertos en localizar verbos copulativos? Que la semana de la ciencia acoja a Maria Eloy-García, poeta malagueña, nacida muchos años después de que Max Planck hiciera su hipótesis cuántica (bendita sea), me hace especialmente ilusión. Os cuento. La primera vez que leí a Walt Whitman fue porque mi profesor de matemáticas particular me prestó sus Hojas de Hierba. También me prestó Manhattan de Woody Allen. Y siempre quise tener una novia veterinaria y poeta. Mariaeloy, maleante, disruptiva, domadora de gatos (siempre y cuando no sean egipcios), está aquí hoy simplemente (que no es moco de pavo) por ser una excelente poeta. Y para eso hay que tener mucha disciplina científica. Los griegos de esto sabían un viaje (pregúntenle a Aurora). Yo mismo, cuando veo los documentales sobre teoría de cuerdas me pasa. Quieren explicar esos señores físicos –algunos aún conservan el pelo a lo afro y el bigotazo hippie- todas y cada una de las particulitas del universo. El nombre exacto de las cosas decía Juan Ramón Jiménez Mantecón. El puto nombre exacto de las cosas. A los que todavía se nos encogen las entrañas cuando leemos “Nevada” de Luis Cernuda o la “Teoría M” de Edward Witten, vemos cada día más claro que la ciencia y la poesía son algo más que buenos amigos; por eso estamos tanto amante de la letra por aquí, por eso esta poeta nos va a decir (creo) cuánto dura cuánto. Que ahí es nada. En fin, aquí les dejo con ella.

¡Que viva la poesía, que viva el Punset y que viva Maria Eloy-García!


Polvo austrohúngaro
te tomé yo por el asedio de viena
rondándome por los ojos el ejército germanopolaco
de tus dedos dudando de mi dieta
de repente sudando
santa alianza antiturca ofensiva
me conquistas hungría (tú sí que sabes lo que me gusta)
pero no me toques belgrado/
aún así tú dispuesto y por la fuerza
me arrebatas me fascinas sarajevo me dislocas transilvania
qué desastre de paz 1687
se me sublevan los balcanes
yo miro cómo me tocas y trato de moverme encima
eduardodesaboya debajo
pero te tengo cogido por el danubio/
pensar que me hiciste (austriahungría imprecisa)
la más perfecta imposición de lengua
ya no administrativa sino colonial/
que a algunos turcos vencidos todavía hoy
nos cuesta asentarnos en cualquier sitio

María Eloy-García en el Bezmiliana

Mañana viene Mariaeloy al instituto, con motivo de la semana de la ciencia. No sé qué nos pasa a los filólogos últimamente que nos queremos arrimar a los de ciencias. Serán por su método que nos pone tan palote, digo yo.

BOTÁNICA

Tengo una preocupación de Bergenia Crassifolia
en un día desértico,
en noviembre exploto a pleno sol
mis largas hojas planas glaucas de Amaryllis Longifolia
de Clivia Miniata, de Aloe.
Vengo importada de días de cultivo,
de invernaderos, de jardines rocosos orientales;
soy en grupos aislados una Celosia Plumosa
estoy vestida de Lunarias de semisombra,
tirada en cualquier parte en función de Laureola.
Soy el desastre de la flor,
donde germina el fin de lo putrefacto,
donde se destrozan anteras,
donde la función de la clorofila se disuelve en gris,
donde la semilla no se termina de abrir nunca,
donde jamás llega la voz del jardinero,
donde ni silvestre se levantará una sola hoja del suelo.
Soy el lado que no miran nunca los turistas,
Lo que jamás se prohíbe pisar
lo que nunca dolería si se arrancara.
Soy lo grotesco de un par de cardos
y el veneno último de cualquier amapola.

María Eloy-García.

The White Stripes - Fell in Love with a Girl