Y para lo que nos queda...

Para empezar bien el día

Vive le SIM!

La respuesta

Y después de que él se quedara tranquilo, después de que soltara toda su parrafada, ella dijo:



Well I followed you that time,
things that touched me slipped my mind,
if you help me then ill try and ill believe you.

Time for you to explain
I've been caught up in my pain
and its really not the same
you can see it

Igot nothing left to be
do you have some plans for me
I've got nothing left to be
do you have some plans for me

Icant filter what i want
see my face and see the cost
all thats good that just got tossed
and I keep waiting

and I don't know what to drink
I get twisted everything
I need you to see me sing
can you believe it

Igot nothing left to be
do you have some plans for me
I've got nothing left to be
do you have some plans for me

I know you do
I know you do
I know you do

now I know you came
now I know you know my name
don't let me be the same

Bolaño y Cañizo

Termino Los detectives salvajes. Cierro el libro. Vuelvo a la página 551 y releo:

«Como tantos mexicanos, yo también abandoné la poesía. Como tantos miles de mexicanos, yo también le di la espalda a la poesía. Como tantos cientos de miles de mexicanos, yo también, llegado el momento, dejé de escribir y leer poesía. A partir de entonces mi vida discurrió por los cauces más grises que uno pudieda imaginarse. Hice de todo, hice lo que pude.»

Voy a la estantería y busco nuestra antología, sí la nuestra, Antropología desnuda -que bautizó Cervetto entre cervezas en el Molly Malone-, y en la página 72 Cañizo dice:

Probé meter la uña en tu ojo
y quedé desilusionado.
Quería que llorases,
pero sólo vi tu sangre,
que jugaba en tu rostro
hasta llegar a tu barbilla,
donde te abandonaba.
todo igual que una
lágrima sucia,
que no perdonaba mi desprecio.


Quizás no hayas dejado de escribir poesía. El problema es que ni siquiera lo sé. Pero bueno, no se me asusten, supongo que sólo es furia. Furia de la nostalgia, que diría Ángel Leiva...

Una mañana en San Francisco

Y ya desde casa, en frío (o en caliente, según se mire), os dejo un apunte del viaje californiano:

Ya ves, aquí estamos. En el viaje terrenal. Será que tú te quedaste con todo el espíritu. Intento cada día recordarlo, hacerlo real entre autobluses cableados y ensaladas con béicon. Y eso que pienso cada mañana en Buda, en ti con una sensual postura de medio loto, pero nada... Esta ciudad, esta circunstancia solitaria -envuelta en kilómetros de piel- no me deja partir la cáscara de la revelación que sé que te quedaste (casi) sin darte cuenta.

MacLeish strikes back

Los que me conocen saben que hubo un tiempo en el que estaba semiobsesionado con una cita de un poema de Archibald MacLeish que aparecía en el libro Teoría de la Literatura de Aguiar e Silva. Pues bien, hoy paseando por la calle Valencia, en el barrio de Mission, me he parado en una librería de viejo y me he topado con unos Collected poems (1917-1952) del susodicho MacLeish por 8 dólares y me lo he comprado casi sin pensarlo. Qué ilusión me ha hecho. Para celebrarlo, ahí os dejo el poema:

Ars poetica

A poem should be palpable and mute
As a globed fruit,

Dumb
As old medallions to the thumb,

Silent as the sleeve-worn stone
Of casement ledges where the moss has grown-

A poem should be wordless
As the flight of birds.

*

A poem should be motionless in time
As the moon climbs,

Leaving, as the moon releases
Twig by twig the night-entangled trees,

Leaving, as the moon behind the winter leaves,
Memory by memory the mind-

A poem should be motionless in time
As the moon climbs.

*

A poem should be equal to
Not true.

For all the history of grief
An empty doorway and a maple leaf.

For love
The leaning grasses and two lights above the sea-

A poem should not mean
But be.

(Por cierto, lo mejor del festival Incubus)