jueves, 13 de octubre de 2016

Caribe Mix 2015. Apuntes sobre música y poesía

Paul McCartney- Band on the run
Un himno de Píndaro, el arpa de Asuranceturix, Serrat cantando “caminante no hay camino”, Nach rapeando con la o.

New Raemon- Te debo un baile
Nacieron juntas. Quién lo discute. El ritmo une, sobre todo el de la noche.

David Bustamante- No soy un superman
Es fácil confundirse. El cantante–poeta. Barba y rebequita de abuelo. El poeta musical. Zampoña y leotardos .

Alberto Cortez- Serranilla
Justo después de que el coro lírico de la Universidad de Sevilla entonara el “Gaudeamus igitur”, Manolo González Mairena y yo cantamos “La vaquera de la Finojosa“ del marqués de Santillana a lo rocanrolero. Ganamos.

Fernando Alfaro- Camisa hawaiana de fuerza
Debería ser obligatorio corregir los poemas en voz alta.

Fiebre- Lady End
Si Santa Teresa hubiera nacido en la segunda mitad del siglo XX,  la hubiéramos visto más de una vez en el Perro Andaluz perfopoetizando. Me apuesto mis de vinilos.

Los piratas- Promesas que no valen nada
Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: raperos usando la epanadiplosis como si no hubiera un mañana, anuncios de BMW que son poemas visuales. Pero, claro…

Los directivos- La tortura
Las canciones de Vetusta Morla querían ser un poema de Vallejo, pero les salió espuma.

Brazilian girl- Me gustas cuando callas porque estás como ausente
Me encanta musicar poemas. Cuando encajan, me siento como imagino que se sienten los que terminan un sudoku.

Banderas rojas- Ricardo Vicente
Al final resulta que la rima pertenece a los músicos. Los poetas solo la pedimos prestada.

Javi Cantero- Y cuanto más acelero
No hay nada peor que un cantautor que quiere ser poeta.

Grupo de expertos Solynieve-  Claro y meridiano
Me gusta escuchar a María Eloy García. Leerla, un poco menos.

Daft Punk vs Justice - L.U.C.K.Y. (Mash-up)
¿Cómo recitaría “Polifemo y Galatea” el propio Góngora? ¿Hubiera dedicado tanto tiempo Garcilaso a las églogas si le hubieran regalado un ukelele?

Eels - Tremendous Dynamite
En una canción cabe casi cualquier cosa. Un buen riff y un shalalala hacen el resto.

The Beatles- I’ve got a feeling
Tengo muy claro cuándo estoy escribiendo una canción y cuándo un poema. No sé si me explico.

 Los ganglios- Al final
Saca una guitarra en medio de una fiesta playera. Canta “Pájaros de barro”. Ahora prueba recitar “Nevada” de Cernuda.

Blondie- Rapture
Espero que Kase-O nunca lea la “Salutación del optimista” de Rubén Darío.

Debussy- La mer/ Raphael- Estuve enamorado/ Calle 13 & Rubén Blades- La Perla
Existe Debussy, existe Raphael y existe Calle 13. Tres grandes, pero no de ligas distintas, más bien, de deportes diferentes. Las equivalencias poéticas las dejo a su elección.

lunes, 18 de marzo de 2013

Presentación de "Campo de fuerza" de Carmen Camacho en PLOCC


Lo que me gusta de la poesía de Carmen Camacho es que parece sencilla. Lisa. Pero luego, cuando te acercas, está llena de pliegues. 

Es capaz de mezclar jonduras dispares (jonduras con jota, sí). Hay veces que la leo y no sé si estoy ante un yogui cartujano o ante una aceitunera de Osaka. Porque así es como trata, moldea y golpea los versos, con ese aire de cante de ida y vuelta.

Y este “Campo de fuerza” que hoy presentamos es otra vuelta de cáncamo en su andadura poética–como esa letra ge que engarza zarcillos y estrofas. Algo más sufí, quizá más cuántica, pero siempre manteniendo esa coherencia vital y literaria.
Encontramos poemas que cuentan lo que pasa–y que si escarbas un poco, susurran mucho más- , y otros que sólo son un fogonazo (algunos te sonríen a la primera, otros son de larga homilía).
En cuanto a los temas que trata, sólo diré que leo los poemas y me encuentro. Yo que casi siempre creo estar más perdido que el barco del arroz, los leo y siento una voz que me dice “no eres el único que duda”. Pero lo que sí tengo claro es que en este “Campo de fuerza” la lírica está a ras de suelo, en el asfalto o en el desierto. En lo nimio y en las cosas breves que el tiempo agranda.
No les entretengo más. Estén atentos. Leer los poemas de la Camacho está bien, pero escuchárselos de su boca, es harina de otro costal. 


RECUERDO DE

He traído de siberia
copos de nieve
de fez tres inshallah
biznagas de la primavera
tunecina
el traspiés de dos viejitos
que bailan en michoacán
de mi pueblo
la llama
de la vela
prendida al santo

cosas breves
que el tiempo agranda



De Campo de Fuerza, Editorial Delirio, 2012.





lunes, 19 de noviembre de 2012

Incredulidad- Jorge Riechmann


No eres
posible,              
no es posible
que todo el calor del mundo
haya cobrado la forma de tu cuerpo
tendido e irradiante junto al mío,
no es posible tu cuello
girando sobre la almohada lentamente              
como fanal de dicha,
tanta fructificación no es
posible, tan alta primavera
desbordando tus pechos y tus manos
hasta inundar todas las alcobas de mi vida,
no es posible el latido de tu sueño
cuando convoca
paisajes como caricias, dédalos susurrados
de fraternidad y auxilio y maravilla,
no es posible la paz de tu vientre rubio
si te busco debajo de las sábanas.
Desnuda no eres posible. Junto a mí, no es posible.
Eres lo más real y no es posible.


Cuaderno de Berlín (1989)

lunes, 9 de julio de 2012

No puede morir - Ángel Poli


No puede morir
ahora que el sol se nombra rey;
que una niña
se entretiene en el portal con sus muñecas;
que el autobús que cruza
parece un caracol avergonzado,
silenciando su concha
veintitantos viajeros -cada uno en su limbo-.

No puede morir
ahora que una joven
sale de la tienda y hace aire;

que el policía informa a un despistado;
que la sonrisa extiende su estela de galaxia,
y el río va contando una epopeya.

No puede morir
ahora que la flor nos garantiza una promesa humana
y el campo es un festín de girasoles.

No puede morir: sería
absurdio, estafa, homicidio,
sintiendo cómo aún, tras la ventana
del hospital,
conjuran contra él los elementos.


Ángel Poli, Revista Chichimeca, Nº 0, 2001.

lunes, 4 de junio de 2012

Fonemoramas - Carlos Edmundo de Ory

Si canto soy un cantueso
Si leo soy un león
Si emano soy una mano
Si amo soy un amasijo
Si lucho soy un serrucho
Si como soy como soy
Si río soy un río de risa
Si duermo enfermo de dormir
Si fumo me fumo hasta el humo
Si hablo me escucha el diablo
Si miento invento una verdad
Si me hundo me Carlos Edmundo

sábado, 14 de abril de 2012

Carrer de Pelai, 3


Tengo ya preparadas las respuestas
para las entrevistas periodísticas
que me harán en la prensa, radio y tele. 
Querrán saber qué opino y cómo soy. 
Me mostraré ingenioso y espontáneo.

Tengo ya preparadas unas listas

de personalidades importantes
e incluso redactados ya los textos, 
muy agudos, de las dedicatorias.

Tengo ya preparadas las metáforas

que servirán como brillante ejemplo
o síntesis que aclare lo que exponga. 
Saldrán como galaxias de las páginas.

Y tengo preparada mi postura

al sentarme o de pie, tono de voz, 
expresión de los ojos y la boca. 
Todo está preparado. Todo a punto. 
Puedo empezar, pues, a escribir mi libro. 




José María Fonollosa, Ciudad del hombre: Barcelona, Barcelona, DVD, 1996


miércoles, 4 de abril de 2012

Anatomía del miedo. Un tratado sobre la valentía

He tardado seis meses en leerme el libro. Ahora vuelvo a cada esquinita que he doblado y creo que ha merecido la pena haberlo rumiado así. Claro, exhaustivo y directo es don José Antonio Marina. Extraordinario. Os dejo un buen puñado de fragmentos. 


“Franz Kaffa, conmovedor maestro en miedos que me acompaña en este libro, lo dijo con precisión en una carta a Robert Klopstock: «No nos ahogamos por falta de oxígeno, sino por falta de capacidad en los pulmones».”

“Y creo que la vigencia de Albert Camus –y lo que hace de él a la vez un escritor anacrónico en una época de desaliento- reside en su rechazo de esta metafísica del desánimo y del deterioro. «Es preciso ser fuerte y feliz para ayudar a las gentes desdichadas», escribió en uno de sus cuadernos.”

“Hay miles de razones para la desesperación dada la finitud del ser humano, una conciencia desdichada que conoce que ha de morir. Pero nacemos lanzados hacia el futuro. El lóbulo límbico, nuestra inteligencia fogosa, empuja, sin más. Pero el córtex cerebral, nuestra inteligencia fría, reflexiona, calcula y anticipa. Entonces puede hacerse racionalmente pesimista. Baltasar Gracián, un hombre cauto y perspicaz, que no era precisamente la alegría de la huerta, escribió: «No deberíamos haber nacido, pero ya que hemos nacido no deberíamos morir».”

“Todo puede ser un peligro. Ese puede ser universal es lo que hizo decir a Kierkegaard: «La angustia es la conciencia de la posibilidad».”

“La verbalización de las preocupaciones amortigua el poder perturbador de las imágenes, incluso reduce los componentes fisiológicos de la angustia, como han demostrado Borkovec y colaboradores. Esta supresión del malestar produce una especie de adicción del angustiado a la verbalización de las preocupaciones. Lo que parece un remedio se convierte en un tóxico.”

“Estamos hablando de una angustia que tal vez deberíamos escuchar en vez de intentar eliminarla (…) Los grandes maestros espirituales encuentran en esta inquietud básica su gran impulso. Heidegger lo expuso con su estremecedora voz de oráculo: «En el siglo de la noche cósmica, es preciso que el abismo del mundo sea explorado y arrostrado. Mas para eso es menester que haya quien llegue al fon del abismo».”

“La eficacia del tratamiento para los ataques de pánico ha aumentado espectacularmente en los últimos años. (…) El uso de medicamentos sigue siendo útil, pero cada vez parece imponerse la mayor utilidad de los procedimientos basados en la exposición gradual a los desencadenantes, es decir, a la sensaciones corporales que producen el ataque, y a cambiar la manera de interpretarlos.”

“Ésta es una de las diferencias entre timidez y fobia social. Los tímidos, en muchas ocasiones, no se resignan a su timidez. Por eso hay muchas personas destacadas en profesiones con gran repercusión pública que se confiesan tímidas.
(…)Siendo muy joven, Jean-Paul Sartre escribió a una muchacha: «No he nacido con un carácter afortunado, salvo la inteligencia. Hay en mí un carácter de solterona, estúpidamente sentimental, asustadizo y blando. Esta tendencia tiende a reaparecer a cada instante y al suprimirla mantengo una actitud artificial. Nunca soy auténtico, pues siempre busco modificar, recrear. Nunca tendré la dicha de actuar con espontaneidad».”

“Es sorprendente que el prestigio de la libertad sea una creación europea. En otras culturas hay otros valores más apreciados: la paz, la justicia, la serenidad, la ausencia de miedo, la santidad.  De hecho, también nosotros creemos que se debe limitar la libertad cuando están en peligro otros valores –mi derecho llega hasta donde llega el derecho de los otros-, pero no por eso dejamos de reconocer a la libertad un valor supremo. Los teólogos se dieron cuenta de la seriedad del problema al estudiar si Dios era libre o no. Un ser absolutamente bueno y absolutamente sabio ¿tendría posibilidad de elegir? Movido por su sabiduría y su bondad, ¿no tendría que elegir siempre lo mejor? Así las cosas, la libertad se convertía en una libertad para elegir el mal o en un fruto de la ignorancia. Platón hubiera suscrito esta idea.
(…) Respecto de la libertad y de la valentía podemos decir algo semejante. Son bienes formales, estructurales, que sólo alcanzan su perfección cuando se cargan de contenido valioso. Por esa razón le dije antes que la temeridad –un uso de los extremos viciosos de la valentía, según Aristóteles- es más apreciada que la cobardía: porque el temerario posee al menos esa valentía estructural. El terrorismo nos proporciona un ejemplo oportuno. Los asesinos de ETA, los causantes del horror del 11 de septiembre o del 11 de marzo ¿son valientes? Ya se sabe que los suyos los elogian como guerreros o gudaris. Incluso quienes los consideramos criminales hemos de reconocer que arriesgaron o sacrificaron sus vidas por sus creencias. Y si lo hicieron libremente, y no obnubilados por el odio o ebrios por la promesa del paraíso inmediato, poseen una valentía estructural, pero no ética. Por eso son dignos de admiración (estructural) y de desprecio (ético).”

“Es el coraje quien nos permite dar el salto de la razón al acto, por eso es el único creador e innovador. [Según Vladimir Jankélévitch] «El coraje elige en la noche, pero esa noche es el lugar de la revelación.» La opción es un paso a otro orden. Lo razonable, la cautelosa prudencia, es una virtud negativa, una vuelta a la inacción y a la inmovilidad, así la circunspección, palabra exacta porque indica que se está mirando alrededor, pero no al frente. El acto de valor se parece a la decisión brusca que toma el nadador cuando se lanza desde el trampolín. (…) «Nuestra valentía –dice  Jankélévitch- es la valentía de la inseguridad, desafía la inseguridad de la materia, y apuesta por que la amenaza no se realizará. Es esta apuesta perdida con tanta frecuencia, lo que hace a la valentía fecunda y creadora, opuesta a la estéril quietud de la resignación, que no es más que una acomodación a la desesperación. El coraje construye su proyecto en la inquietud».”

“¿Cómo puede seguir corriendo cuando todos sus músculos le están diciendo que se tire al suelo? La acción esforzada, y no el análisis, nos descubre nuestros obstáculos naturales y  «la necesidad que tiene el hombre de expandir su voluntad» [dice Blondel]. Como diría Spinoza, de ampliar su poder. Pero ese punto máximo de energía sólo se consigue transfiriendo a un deseo las energías desparramadas en otros. El desidioso, el que tiene muchos deseos, acaba en la indolencia. «Ceder a todos los deseos del niño –dice-, no molestar, no contrariarle, equivale a destruirle sistemáticamente, a hacerle incomprensible su propio deseo». ”

“El miedo nos impulsa a seguir sus dictados, a abandonarnos a su lógica. La valentía nos hace someter ese sentimiento a un juicio de la inteligencia. Y si algún valor fundamental está en riesgo, decide actuar a pesar del miedo. La valentía es, por lo tanto, un acto ético, no un mero mecanismo psicológico. Pertenece al campo de la personalidad. Un carácter miedoso puede dar a la luz una personalidad valerosa. De nuevo el misterio de la libertad.”

José Antonio Marina, Anatomía del miedo. Un tratado sobre la valentía, Anagrama (2006)



martes, 6 de marzo de 2012

Train of consequences (revisited)


La estación vacía, todos esperando el mismo tren.
Nadie quería reconocerlo,
llevábamos años poniendo excusas para estar allí:
hay quien decía que esperaba a un familiar,
hay quien decía que pasaba por allí,
que le cogía de camino a casa.


El concierto acaba. Se escuchan las pisadas de la gente sobre los vasos de plástico. Hay alguien que tose, algunos cantan los estribillos todavía. El bajista tiene los oídos taponados, la sensación durará varias horas. Una pareja de novios sabrán desde ese preciso momento cuál será su canción. Una mujer llegará a casa, se duchará y se pintará las uñas de los pies. Será el momento más feliz de su día. El chaval de la primera fila llenará su vida de música aterrado de los silencios entre canciones. Muchos volverán a la estación a esperar un tren que se retrasa demasiado porque quizá el destino ya no exista. Pero yo –por primera vez- me quedo aquí. 

Y ahora.

miércoles, 8 de febrero de 2012

De nuevo, el maestro Juarroz


Las palabras son pequeñas palancas,
pero no hemos encontrado todavía su punto de apoyo.


Las apoyamos unas en otras
y el edificio cede.
Las apoyamos en el rostro del pensamiento
y las devora su máscara.
Las apoyamos en el río del amor
y se van con el río.


Y seguimos buscando su suma
en una sola palanca,
pero sin saber qué queremos levantar,
si la vida o la muerte,
si el hecho mismo de hablar
o el círculo cerrado de ser hombres.




Roberto Juarroz, Cuarta poesía vertical (1969).

jueves, 5 de enero de 2012

Amor/Síndrome de Diógenes/Complejo de Edipo

Comprar vaqueros es una cosa compleja. Ya se sabe, mejor acompañado. Mis dos últimos pantalones los compré en Zara, unos hace tres años con una novia que tenía, y los otros con una nueva que me eché. Soltero otra vez, mi madre –un poco harta ya de remendarme los vaqueros- aparece un día con unos (del Corte Inglés) que me quedan perfectos. No sé si abrazarla o echarme a llorar.

jueves, 29 de diciembre de 2011

Apócrifo de "Cosas que los nietos deberían saber" de Mark Olivert Everett

Y mucho cuidado con los poetas, Isabel. Si te acuestas con uno, desconfía. Por mucho que intente disimularlo, ten por seguro de que te habrá hecho el amor.


jueves, 1 de diciembre de 2011

¡Que viva Parra!

ME RETRACTO DE TODO LO DICHO

Antes de despedirme
Tengo derecho a un último deseo:
Generoso lector
quema este libro
No representa 1o que quise decir
A pesar de que fue escrito con sangre
No representa lo que quise decir.

Mi situación no puede ser más triste
Fui derrotado por mi propia sombra:
Las palabras se vengaron de mí.

Perdóname lector
Amistoso lector
Que no me pueda despedir de ti
Con un abrazo fiel:
Me despido de ti
con una triste sonrisa forzada.

Puede que yo no sea más que eso
pero oye mi última palabra:
Me retracto de todo lo dicho.
Con la mayor amargura del mundo
Me retracto de todo lo que he dicho.



Nicanor Parra, por fin, Premio Cervantes 2011.

viernes, 18 de noviembre de 2011

Tres poemas de verano

No estás triste.
Es lógico. Llevas la alegría
a cuestas.
Y la ayudas a vestirse cada mañana.




Me retuerzo en un recuerdo
que quiere ser futuro.
Parece salitre.
Y se enfría.




Salta. Utiliza
las vidas que necesites.
Yo estaré aquí
con tu toalla.

domingo, 6 de noviembre de 2011

Time to pretend- MGMT (traducción)


Hora de fingir

Me siento bruto, me siento crudo, estoy en mi mejor momento.
Hagamos un poco de música, un poco de dinero,
Encontremos una modelos y casémonos con ellas.

Voy a mudarme a París, meterme heroína y follar con las estrellas.
Tú te encargarás de la isla, la cocaína y los coches elegantes.

Así lo hemos decidido, vivir rápido y morir joven.
Hemos tenido una visión, ahora vamos a pasárnoslo bien.
Sí, abruma, pero ¿qué otra cosa podemos hacer:
trabajar en la oficina y despertar cada día
para hacer la misma ruta hacia el trabajo?

Olvidémonos de nuestras madres y nuestros amigos.
Estamos destinados a fingir.

Echaré de menos el patio del recreo, los animales, desenterrar gusanos.
Perderé el consuelo de mi madre y el peso del mundo.
Echaré de menos a mi hermana y a mi padre, al perro y a mi casa.
Sí, echaré de menos el aburrimiento y la libertad, el tiempo para mí mismo.

Pero, en realidad no hay nada, nada que podamos hacer.
Tendremos que olvidar el amor: la vida siempre puede arrancar de nuevo.
Las modelos tendrán hijos, nos divorciaremos.
Encontraremos otras: todo debe seguir su curso.

Nos ahogaremos con nuestro propio vómito y así acabaremos.
Estábamos destinados a fingir.


Time to pretend

I'm feeling rough, I'm feeling raw, I'm in the prime of my life.
Let's make some music, make some money, find some models for wives.
I'll move to Paris, shoot some heroin, and fuck with the stars.
You man the island and the cocaine and the elegant cars.

This is our decision, to live fast and die young.
We've got the vision, now let's have some fun.
Yeah, it's overwhelming, but what else can we do.
Get jobs in offices, and wake up for the morning commute.

Forget about our mothers and our friends
We're fated to pretend
To pretend
We're fated to pretend
To pretend

I'll miss the playgrounds and the animals and digging up worms
I'll miss the comfort of my mother and the weight of the world
I'll miss my sister, miss my father, miss my dog and my home
Yeah, I'll miss the boredom and the freedom and the time spent alone.

There's really nothing, nothing we can do
Love must be forgotten, life can always start up anew.
The models will have children, we'll get a divorce
We'll find some more models, everyting must run it's course.

We'll choke on our vomit and that will be the end
We were fated to pretend
To pretend
We're fated to pretend
To pretend

Yeah, yeah, yeah


MGMT, Oracular Spectacular (2008)


domingo, 25 de septiembre de 2011

Un poema de Roberto Juarroz

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía,
y no se detendrá ni cuando mueras.



De Poesía Vertical I (1958)

jueves, 22 de septiembre de 2011

Química

Cuando una topilla de la pradera (Microtus ochrogaster) recibe una dosis cerebral de oxitocina, se siente vinculada de inmediato al macho que esté más cerca en ese momento, y de forma perdurable. En humanos se ha hecho una prueba similar, pero con dinero. Un equipo de economistas y psicólogos suizos demostró que una simple inhalación de un aerosol de oxitocina hace que la gente confíe más en los extraños y, por ejemplo, les preste mucho más dinero en una situación ficticia (pero con dinero real puesto por el voluntario).

Javier Sampedro

¿Qué se ama cuando se ama?

Gonzalo Rojas


Se enamoró de una sonrisa, de una lengua, de los libros de una estantería. Se enamoró del silencio, de un flequillo, de la melodía de un grupo que ya no existe. Y pensó que fue por la distancia. Pero no. Luego se pellizcó fuertemente para ver si estaba soñando. Tampoco. Al final resultó que el farmacéutico había confundido su medicación.

jueves, 21 de julio de 2011

The longing- Eels (otra traducción)


La nostalgia

La nostalgia es un dolor,
una fuerte presión en el pecho
que rara vez me deja.
Así el día se convierte en una búsqueda
para intentar no pensar en ella,
y todo lo que conlleva.
Tengo que olvídarme de su magia,
de todas las cosas bellas.

Seguro que hay otras cosas en la vida
pero no puedo pensar en una sola
que importe más que verla,
sólo verla.
Su sonrisa, su tacto,
su olor, su risa.

La nostalgia es un amigo,
una manera de no alejarse.
Me siento como si estuviera aquí,
y como si supiera
que cuando digo que moriría por ella
no son sólo palabras, realmente lo haría.
Y conseguiría que el mundo fuera
un lugar más seguro para ella.
Sí, creo que realmente podría...

Seguro que hay otras cosas en la vida
pero no puedo pensar en una sola
que importe más que verla,
sólo verla.
Sus lágrimas, su dolor,
sus defectos, sus dudas.
Los amo todos.


The longing

The longing is a pain
A heavy pressure on my chest
It rarely leaves
My day becomes a quest
To try not to think about her
And all that she brings
Forget about her magic
All the beautiful things

Surely there are other things to life
But I can’t think of one single thing
That matters more than just to see her
Just to see her
Her smile, her touch
Her smell, her laugh

The longing is a friend
A way to stay close
I feel like she’s here
And feel like she knows
That when I say I would die for her
It's not just words, I really would
And to make the world a safer place for her
Well I believe I really could

Sure there are other things to life
But I can’t think of one single thing
That matters more than just to see her,
To see her
Her tears, her sorrow
Her faults, her doubts
I love them all

Eels, Hombre lobo: 12 songs of desire (2009)

lunes, 27 de junio de 2011

De barbudos, garotas marrones y otras revelaciones





"Mi primer amor tenía doce años y las uñas negras. Mi alma rusa de entonces, en aquel pueblecito de once mil almas y cura publicista, amparó la soledad de la muchacha más fea con un amor grave, social, sombrío, que era como una penumbra de sesión de congreso internacional obrero. Mi amor era vasto, oscuro, lento, con barbas, anteojos y carteras, con incidentes súbitos, con doce idiomas, con acechos de la policía con problemas de muchos lados. Ella me decía, al ponerse en sexo: Eres un socialista. Y su almita de educanda de monjas europeas se abría como un devocionario íntimo por la parte que trata del pecado mortal.

Mi primer amor se iba de mí, espantada de mi socialismo y mi tontería, “No vayas a ser socialista...” Y ella se prometió darse al primer cristiano viejo que pasara, aunque éste no llegara a los doce años. Solo ya, me aparté de los problemas sumos y me enamoré verdaderamente de mi primer amor. Sentí una necesidad agónica toxicomaníaca, de inhalar, hasta reventarme los pulmones, el olor de ella; olor de escuelita, de tinta china, de encierro, de sol en el patio, de papel del estado, de anilina, de tocuyo vestido a flor de piel –olor de la tinta china, flaco y negro-, casi un tiralíneas... Y esto era mi primer amor."

La casa de cartón (1928), Martín Adán.

domingo, 29 de mayo de 2011

El primero

Atraviesa con el coche la ciudad. Acelera, mete quinta en una de esas largas avenidas en las que sólo se puede ir a cincuenta. Consigue cruzar tres semáforos en ámbar. Pisa a fondo para llegar el primero

al próximo semáforo en rojo.

lunes, 9 de mayo de 2011

En el cementerio, destrás de la iglesia (una traducción)

En el cementerio, detrás de la Iglesia

En el cementerio, detrás de la iglesia
donde las mariposas y los mirlos buscan
un lugar seguro para descansar toda la noche.
Allí bajaremos por el arroyo,
nos sentaremos en el mirador y después
nos olvidaremos de los problemas del día.

Vamos a caminar entre las tumbas
de los viejos muertos con nombres de presidentes.
Escuchemos el suave correr del agua.
Ahora te besaré en los labios
y como el cielo se oscurece, nosotros nos desnudaremos
y dejaremos que el agua lave todas las mentiras.

En el cementerio, detrás de la iglesia donde
las mariposas y los mirlos se posan
sobre las piedras grises; igual que el jardín se desdibuja
nosotros vamos a tumbarnos en el suelo,
a poner las mejillas contra la suciedad de abajo
donde ya no importa
dónde has estado.

In the Yard, Behind the Church

In the yard, behind the church where
Butterflies and blackbirds search for
A safe place to rest the night away
We will go down to the brook and
Sit upon the overlook then
Forget about the troubles of the day

We will walk among the graves of
Men long dead with presidents' names and
Listen to the water flow softly by
I will kiss you on the lips now
And as the sky grows dark we'll strip down
And let the water wash away all lies

In the yard, behind the church where
Butterflies and blackbirds perch on
Gray stones as the garden's growing dim
We will lay down on the ground and
Put our cheeks against the dirt down
Where it no longer matters
Where you've been



Eels, Blinking lights and other revelations (2005)