Caribe Mix 2015. Apuntes sobre música y poesía

Paul McCartney- Band on the run

Un himno de Píndaro, el arpa de Asuranceturix, Serrat cantando “caminante no hay camino”, Nach rapeando con la o.

New Raemon- Te debo un baile

Nacieron juntas. Quién lo discute. El ritmo une, sobre todo el de la noche.

David Bustamante- No soy un superman

Es fácil confundirse. El cantante–poeta. Barba y rebequita de abuelo. El poeta musical. Zampoña y leotardos .

Alberto Cortez- Serranilla

Justo después de que el coro lírico de la Universidad de Sevilla entonara el “Gaudeamus igitur”, Manolo González Mairena y yo cantamos “La vaquera de la Finojosa“ del marqués de Santillana a lo rocanrolero. Ganamos.

Fernando Alfaro- Camisa hawaiana de fuerza

Debería ser obligatorio corregir los poemas en voz alta.

Fiebre- Lady End

Si Santa Teresa hubiera nacido en la segunda mitad del siglo XX,  la hubiéramos visto más de una vez en el Perro Andaluz perfopoetizando. Me apuesto mis de vinilos.

Los piratas- Promesas que no valen nada

Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: raperos usando la epanadiplosis como si no hubiera un mañana, anuncios de BMW que son poemas visuales. Pero, claro…

Los directivos- La tortura

Las canciones de Vetusta Morla querían ser un poema de Vallejo, pero les salió espuma.

Brazilian girl- Me gustas cuando callas porque estás como ausente

Me encanta musicar poemas. Cuando encajan, me siento como imagino que se sienten los que terminan un sudoku.

Banderas rojas- Ricardo Vicente

Al final resulta que la rima pertenece a los músicos. Los poetas solo la pedimos prestada.

Javi Cantero- Y cuanto más acelero

No hay nada peor que un cantautor que quiere ser poeta.

Grupo de expertos Solynieve-  Claro y meridiano

Me gusta escuchar a María Eloy García. Leerla, un poco menos.

Daft Punk vs Justice - L.U.C.K.Y. (Mash-up)

¿Cómo recitaría “Polifemo y Galatea” el propio Góngora? ¿Hubiera dedicado tanto tiempo Garcilaso a las églogas si le hubieran regalado un ukelele?

Eels - Tremendous Dynamite

En una canción cabe casi cualquier cosa. Un buen riff y un shalalala hacen el resto.

The Beatles- I’ve got a feeling

Tengo muy claro cuándo estoy escribiendo una canción y cuándo un poema. No sé si me explico.

 Los ganglios- Al final

Saca una guitarra en medio de una fiesta playera. Canta “Pájaros de barro”. Ahora prueba recitar “Nevada” de Cernuda.

Blondie- Rapture

Espero que Kase-O nunca lea la “Salutación del optimista” de Rubén Darío.

Debussy- La mer/ Raphael- Estuve enamorado/ Calle 13 & Rubén Blades- La Perla

Existe Debussy, existe Raphael y existe Calle 13. Tres grandes, pero no de ligas distintas, más bien, de deportes diferentes. Las equivalencias poéticas las dejo a su elección.

Presentación de "Campo de fuerza" de Carmen Camacho en PLOCC

Lo que me gusta de la poesía de Carmen Camacho es que parece sencilla. Lisa. Pero luego, cuando te acercas, está llena de pliegues. 

Es capaz de mezclar jonduras dispares (jonduras con jota, sí). Hay veces que la leo y no sé si estoy ante un yogui cartujano o ante una aceitunera de Osaka. Porque así es como trata, moldea y golpea los versos, con ese aire de cante de ida y vuelta.

Y este “Campo de fuerza” que hoy presentamos es otra vuelta de cáncamo en su andadura poética–como esa letra ge que engarza zarcillos y estrofas. Algo más sufí, quizá más cuántica, pero siempre manteniendo esa coherencia vital y literaria.

Encontramos poemas que cuentan lo que pasa–y que si escarbas un poco, susurran mucho más- , y otros que sólo son un fogonazo (algunos te sonríen a la primera, otros son de larga homilía).

En cuanto a los temas que trata, sólo diré que leo los poemas y me encuentro. Yo que casi siempre creo estar más perdido que el barco del arroz, los leo y siento una voz que me dice “no eres el único que duda”. Pero lo que sí tengo claro es que en este “Campo de fuerza” la lírica está a ras de suelo, en el asfalto o en el desierto. En lo nimio y en las cosas breves que el tiempo agranda.

No les entretengo más. Estén atentos. Leer los poemas de la Camacho está bien, pero escuchárselos de su boca, es harina de otro costal. 

RECUERDO DE

He traído de siberia

copos de nieve

de fez tres inshallah

biznagas de la primavera

tunecina

el traspiés de dos viejitos

que bailan en michoacán

de mi pueblo

la llama

de la vela

prendida al santo

cosas breves

que el tiempo agranda

De Campo de Fuerza, Editorial Delirio, 2012.

Incredulidad- Jorge Riechmann

No eres
posible,              
no es posible
que todo el calor del mundo
haya cobrado la forma de tu cuerpo
tendido e irradiante junto al mío,
no es posible tu cuello
girando sobre la almohada lentamente              
como fanal de dicha,
tanta fructificación no es
posible, tan alta primavera
desbordando tus pechos y tus manos
hasta inundar todas las alcobas de mi vida,
no es posible el latido de tu sueño
cuando convoca
paisajes como caricias, dédalos susurrados
de fraternidad y auxilio y maravilla,
no es posible la paz de tu vientre rubio
si te busco debajo de las sábanas.
Desnuda no eres posible. Junto a mí, no es posible.
Eres lo más real y no es posible.

Cuaderno de Berlín (1989)

No puede morir - Ángel Poli

No puede morir
ahora que el sol se nombra rey;
que una niña
se entretiene en el portal con sus muñecas;
que el autobús que cruza
parece un caracol avergonzado,
silenciando su concha
veintitantos viajeros -cada uno en su limbo-.

No puede morir
ahora que una joven
sale de la tienda y hace aire;

que el policía informa a un despistado;
que la sonrisa extiende su estela de galaxia,
y el río va contando una epopeya.

No puede morir
ahora que la flor nos garantiza una promesa humana
y el campo es un festín de girasoles.

No puede morir: sería
absurdio, estafa, homicidio,
sintiendo cómo aún, tras la ventana
del hospital,
conjuran contra él los elementos.

Ángel Poli, Revista Chichimeca, Nº 0, 2001.

Fonemoramas - Carlos Edmundo de Ory

Si canto soy un cantueso
Si leo soy un león
Si emano soy una mano
Si amo soy un amasijo
Si lucho soy un serrucho
Si como soy como soy
Si río soy un río de risa
Si duermo enfermo de dormir
Si fumo me fumo hasta el humo
Si hablo me escucha el diablo
Si miento invento una verdad
Si me hundo me Carlos Edmundo

Carrer de Pelai, 3

Tengo ya preparadas las respuestas
para las entrevistas periodísticas
que me harán en la prensa, radio y tele. 
Querrán saber qué opino y cómo soy. 
Me mostraré ingenioso y espontáneo.

Tengo ya preparadas unas listas
de personalidades importantes
e incluso redactados ya los textos, 
muy agudos, de las dedicatorias.

Tengo ya preparadas las metáforas
que servirán como brillante ejemplo
o síntesis que aclare lo que exponga. 
Saldrán como galaxias de las páginas.

Y tengo preparada mi postura
al sentarme o de pie, tono de voz, 
expresión de los ojos y la boca. 
Todo está preparado. Todo a punto. 
Puedo empezar, pues, a escribir mi libro. 

José María Fonollosa, Ciudad del hombre: Barcelona, Barcelona, DVD, 1996

De nuevo, el maestro Juarroz

Las palabras son pequeñas palancas,
pero no hemos encontrado todavía su punto de apoyo.


Las apoyamos unas en otras
y el edificio cede.
Las apoyamos en el rostro del pensamiento
y las devora su máscara.
Las apoyamos en el río del amor
y se van con el río.


Y seguimos buscando su suma
en una sola palanca,
pero sin saber qué queremos levantar,
si la vida o la muerte,
si el hecho mismo de hablar
o el círculo cerrado de ser hombres.

Roberto Juarroz, Cuarta poesía vertical (1969).

¡Que viva Parra!

ME RETRACTO DE TODO LO DICHO

Antes de despedirme
Tengo derecho a un último deseo:
Generoso lector
quema este libro
No representa 1o que quise decir
A pesar de que fue escrito con sangre
No representa lo que quise decir.

Mi situación no puede ser más triste
Fui derrotado por mi propia sombra:
Las palabras se vengaron de mí.

Perdóname lector
Amistoso lector
Que no me pueda despedir de ti
Con un abrazo fiel:
Me despido de ti
con una triste sonrisa forzada.

Puede que yo no sea más que eso
pero oye mi última palabra:
Me retracto de todo lo dicho.
Con la mayor amargura del mundo
Me retracto de todo lo que he dicho.

Nicanor Parra, por fin, Premio Cervantes 2011.

Tres poemas de verano

No estás triste.
Es lógico. Llevas la alegría
a cuestas.
Y la ayudas a vestirse cada mañana.

…


Me retuerzo en un recuerdo
que quiere ser futuro.
Parece salitre.
Y se enfría.

…


Salta. Utiliza
las vidas que necesites.
Yo estaré aquí
con tu toalla.

Time to pretend- MGMT (traducción)

Hora de fingir

Me siento bruto, me siento crudo, estoy en mi mejor momento.

Hagamos un poco de música, un poco de dinero,

Encontremos una modelos y casémonos con ellas.

Voy a mudarme a París, meterme heroína y follar con las estrellas.

Tú te encargarás de la isla, la cocaína y los coches elegantes.

Así lo hemos decidido, vivir rápido y morir joven.

Hemos tenido una visión, ahora vamos a pasárnoslo bien.

Sí, abruma, pero ¿qué otra cosa podemos hacer:

trabajar en la oficina y despertar cada día

para hacer la misma ruta hacia el trabajo?

Olvidémonos de nuestras madres y nuestros amigos.

Estamos destinados a fingir.

Echaré de menos el patio del recreo, los animales, desenterrar gusanos.

Perderé el consuelo de mi madre y el peso del mundo.

Echaré de menos a mi hermana y a mi padre, al perro y a mi casa.

Sí, echaré de menos el aburrimiento y la libertad, el tiempo para mí mismo.

Pero, en realidad no hay nada, nada que podamos hacer.

Tendremos que olvidar el amor: la vida siempre puede arrancar de nuevo.

Las modelos tendrán hijos, nos divorciaremos.

Encontraremos otras: todo debe seguir su curso.

Nos ahogaremos con nuestro propio vómito y así acabaremos.

Estábamos destinados a fingir.

Time to pretend

I'm feeling rough, I'm feeling raw, I'm in the prime of my life.

Let's make some music, make some money, find some models for wives.

I'll move to Paris, shoot some heroin, and fuck with the stars.

You man the island and the cocaine and the elegant cars.

This is our decision, to live fast and die young.

We've got the vision, now let's have some fun.

Yeah, it's overwhelming, but what else can we do.

Get jobs in offices, and wake up for the morning commute.

Forget about our mothers and our friends

We're fated to pretend

To pretend

We're fated to pretend

To pretend

I'll miss the playgrounds and the animals and digging up worms

I'll miss the comfort of my mother and the weight of the world

I'll miss my sister, miss my father, miss my dog and my home

Yeah, I'll miss the boredom and the freedom and the time spent alone.

There's really nothing, nothing we can do

Love must be forgotten, life can always start up anew.

The models will have children, we'll get a divorce

We'll find some more models, everyting must run it's course.

We'll choke on our vomit and that will be the end

We were fated to pretend

To pretend

We're fated to pretend

To pretend

Yeah, yeah, yeah

MGMT, Oracular Spectacular (2008)

Un poema de Roberto Juarroz

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía,
y no se detendrá ni cuando mueras.

De Poesía Vertical I (1958)

De barbudos, garotas marrones y otras revelaciones

"Mi primer amor tenía doce años y las uñas negras. Mi alma rusa de entonces, en aquel pueblecito de once mil almas y cura publicista, amparó la soledad de la muchacha más fea con un amor grave, social, sombrío, que era como una penumbra de sesión de congreso internacional obrero. Mi amor era vasto, oscuro, lento, con barbas, anteojos y carteras, con incidentes súbitos, con doce idiomas, con acechos de la policía con problemas de muchos lados. Ella me decía, al ponerse en sexo: Eres un socialista. Y su almita de educanda de monjas europeas se abría como un devocionario íntimo por la parte que trata del pecado mortal.

Mi primer amor se iba de mí, espantada de mi socialismo y mi tontería, “No vayas a ser socialista...” Y ella se prometió darse al primer cristiano viejo que pasara, aunque éste no llegara a los doce años. Solo ya, me aparté de los problemas sumos y me enamoré verdaderamente de mi primer amor. Sentí una necesidad agónica toxicomaníaca, de inhalar, hasta reventarme los pulmones, el olor de ella; olor de escuelita, de tinta china, de encierro, de sol en el patio, de papel del estado, de anilina, de tocuyo vestido a flor de piel –olor de la tinta china, flaco y negro-, casi un tiralíneas... Y esto era mi primer amor."

La casa de cartón (1928), Martín Adán.

En el cementerio, destrás de la iglesia (una traducción)

En el cementerio, detrás de la Iglesia

En el cementerio, detrás de la iglesia
donde las mariposas y los mirlos buscan
un lugar seguro para descansar toda la noche.
Allí bajaremos por el arroyo,
nos sentaremos en el mirador y después
nos olvidaremos de los problemas del día.

Vamos a caminar entre las tumbas
de los viejos muertos con nombres de presidentes.
Escuchemos el suave correr del agua.
Ahora te besaré en los labios
y como el cielo se oscurece, nosotros nos desnudaremos
y dejaremos que el agua lave todas las mentiras.

En el cementerio, detrás de la iglesia donde
las mariposas y los mirlos se posan
sobre las piedras grises; igual que el jardín se desdibuja
nosotros vamos a tumbarnos en el suelo,
a poner las mejillas contra la suciedad de abajo
donde ya no importa
dónde has estado.

In the Yard, Behind the Church

In the yard, behind the church where
Butterflies and blackbirds search for
A safe place to rest the night away
We will go down to the brook and
Sit upon the overlook then
Forget about the troubles of the day

We will walk among the graves of
Men long dead with presidents' names and
Listen to the water flow softly by
I will kiss you on the lips now
And as the sky grows dark we'll strip down
And let the water wash away all lies

In the yard, behind the church where
Butterflies and blackbirds perch on
Gray stones as the garden's growing dim
We will lay down on the ground and
Put our cheeks against the dirt down
Where it no longer matters
Where you've been

Eels, Blinking lights and other revelations (2005)

Video de "Chichimeca, 10 años de revista"

It's a motherfucker- Eels (una traducción)

It's a motherfucker
being here without you
thinking 'bout the good times
thinking 'bout the bad.
And I won't ever be the same .

It's a motherfucker
getting through a Sunday
talking to the walls,
just me again.
But I won't ever be the same,
I won't ever be the same.

It's a motherfucker
how much I understand
the feeling that you need someone
to take you by the hand,
and you won't ever be the same,
you won't ever be the same.



Eels, Daisies of the galaxy (2000)





Es una puta mierda
estar aquí sin ti
pensando en los buenos tiempos,
pensado en los malos.
Ya nunca seré el mismo.

Es una puta mierda
atravesar un domingo
hablándole a las paredes
-sólo soy yo otra vez-.
Pero ya nunca seré el mismo,
ya nunca lo seré.

Es una puta mierda
entender tanto
que sientas que necesites a alguien
para cogerlo de la mano,
y que nunca serás la misma,
ya nunca serás la misma.

That’s not my name

Para la Virgi y la Manzano

Que no soy Dafne,
que no soy escarcha
ni roca, que tampoco
ese señor con bigote.

Pero no te culpo,
no supiste preguntarme ni yo sabía qué decir
(será que algo queda de todo aquello,
del ansia y de los rizos, de la dulce esposa
y del ficticio saltador de balcones. No lo sé).

Quizá sea Dafne todavía, quizá
la mujer barbuda. Pero te aseguro que ese
nunca será mi nombre.

(Málaga, Julio 2010)

Huérfanos- Carmen Julia

Hay en nuestra alma
huecos con nombre propio,
nichos llenos de huesos rotos
y sangre en los ojos.
Mirarlos lentamente
te lleva a sucumbir
en la tristeza
y caer, como Alicia,
por el agujero de la inconciencia.
Pero al llegar descubres
lugares con risa sin dientes
a la hora bruja,
y que aún pueden crecer
flores malvas
en el patio.
Que tu nombre dicho al revés
sabe a nardo
todas las veces,
y que eso que te cuelga de los pies
son corazones
con la boca abierta
alimentándose de tus pasos.
Es difícil reconocer
ese dolor en el pecho
tan distinto
que no es por estar vacío
sino demasiado lleno
pues no lloran los
solos, ni los tristes,
ni las hojas,
lloran los enamorados
o los que han perdido
algún abrazo.

"Aniversario" de Miguel d'Ors

Eran casi las nueve cuando reapareciste.
Yo te esperaba tejiendo y destejiendo
-Lee Konitz al fondo-
suplementos semanales ya algo rancios.
Veintitrés años juntos. Suficiente
para que imaginase lo que iba a llegar contigo:
un beso (con tu clásico acento de disculpa)
y un "quita ya esa música horrible".
100% de acierto.
Estaban en casa sólo los dos pequeños;
los demás, arrebatados por la fiebre
del sábado noche.
Tampoco el frigorífico andaba muy brillante:
una bolsa de patatas congeladas
y dos tetrabriks de zumo de tomate.
Mientras tú trajinas con la freidora
pongo el mantel frente al telediario.
"Feliz aniversario". Una gran fuente de patatas fritas
y zumo de tomate. Y en el segundo sorbo ya
viene a mí el furor poético:
"La Felicidad consiste
en no ser feliz
y que no te importe".

En El misterio de la felicidad (Antología Poética), 2009.

El miedo- Mon Domínguez Rasco & Manolo Arana

El miedo

El miedo es la esfera más perfecta que inventó el hombre.
Cada palabra que quiere salir de mi boca está compuesta por bromuro y mentiras.
El miedo es la única opción de todas las mañanas.
La televisión me obliga a pastar por las calles en busca
de un caparazón de tortuga vacío.

Yo ya no doy miedo a nadie (excepto a mí).

Las verdades se llenan de envidia cada vez que me quedo dormido en el sofá.
Dar miedo no significa perder la fe.
Los centímetros de soledad se extienden como masa de hojaldre.
El miedo no sabe hacerme callar.

Yo ya no doy miedo a nadie (excepto a mí).

Esta noche recito en La Gata Literata

Pues eso. Esta noche estreno espectáculo, poemas, canciones. "Los motivos del viaje" se llama. A las 21 h. en el Pub Cantalojas (Huelva). Pasen que habrá sorpresas. Y de aperitivo, un centón:

Que no lo digo yo

A Carlota y Rafael Delgado

No hago otra cosa que escuchar a Justice
(y copio con descaro a Joan Manuel Serrat).
Y no hago más que ponerle
detalles a tu vida,
(y ahora vamos con Vallejo)
pero me sale espuma.
Te miro y me contengo,
te escucho (me lo invento)
y me salen sintetizadores por las orejas.
Que no quiero tele ni video
ni mando a distancia (que bien
lo decían los Mártires),
lo que yo quiero es arrimarme a ti,
dejarme ya de tonterías
y recitarte muy bajito
un verso sin metáfora,
un estribillo sin canción,
una sola palabra
(que, claro está,
tampoco es mía):
ven.