Incredulidad- Jorge Riechmann

No eres
posible,              
no es posible
que todo el calor del mundo
haya cobrado la forma de tu cuerpo
tendido e irradiante junto al mío,
no es posible tu cuello
girando sobre la almohada lentamente              
como fanal de dicha,
tanta fructificación no es
posible, tan alta primavera
desbordando tus pechos y tus manos
hasta inundar todas las alcobas de mi vida,
no es posible el latido de tu sueño
cuando convoca
paisajes como caricias, dédalos susurrados
de fraternidad y auxilio y maravilla,
no es posible la paz de tu vientre rubio
si te busco debajo de las sábanas.
Desnuda no eres posible. Junto a mí, no es posible.
Eres lo más real y no es posible.

Cuaderno de Berlín (1989)

No puede morir - Ángel Poli

No puede morir
ahora que el sol se nombra rey;
que una niña
se entretiene en el portal con sus muñecas;
que el autobús que cruza
parece un caracol avergonzado,
silenciando su concha
veintitantos viajeros -cada uno en su limbo-.

No puede morir
ahora que una joven
sale de la tienda y hace aire;

que el policía informa a un despistado;
que la sonrisa extiende su estela de galaxia,
y el río va contando una epopeya.

No puede morir
ahora que la flor nos garantiza una promesa humana
y el campo es un festín de girasoles.

No puede morir: sería
absurdio, estafa, homicidio,
sintiendo cómo aún, tras la ventana
del hospital,
conjuran contra él los elementos.

Ángel Poli, Revista Chichimeca, Nº 0, 2001.

Fonemoramas - Carlos Edmundo de Ory

Si canto soy un cantueso
Si leo soy un león
Si emano soy una mano
Si amo soy un amasijo
Si lucho soy un serrucho
Si como soy como soy
Si río soy un río de risa
Si duermo enfermo de dormir
Si fumo me fumo hasta el humo
Si hablo me escucha el diablo
Si miento invento una verdad
Si me hundo me Carlos Edmundo

¡Que viva Parra!

ME RETRACTO DE TODO LO DICHO

Antes de despedirme
Tengo derecho a un último deseo:
Generoso lector
quema este libro
No representa 1o que quise decir
A pesar de que fue escrito con sangre
No representa lo que quise decir.

Mi situación no puede ser más triste
Fui derrotado por mi propia sombra:
Las palabras se vengaron de mí.

Perdóname lector
Amistoso lector
Que no me pueda despedir de ti
Con un abrazo fiel:
Me despido de ti
con una triste sonrisa forzada.

Puede que yo no sea más que eso
pero oye mi última palabra:
Me retracto de todo lo dicho.
Con la mayor amargura del mundo
Me retracto de todo lo que he dicho.

Nicanor Parra, por fin, Premio Cervantes 2011.

Un poema de Roberto Juarroz

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía,
y no se detendrá ni cuando mueras.

De Poesía Vertical I (1958)

The longing- Eels (otra traducción)

La nostalgia

La nostalgia es un dolor,

una fuerte presión en el pecho

que rara vez me deja.

Así el día se convierte en una búsqueda

para intentar no pensar en ella,

y todo lo que conlleva.

Tengo que olvídarme de su magia,

de todas las cosas bellas.

Seguro que hay otras cosas en la vida

pero no puedo pensar en una sola

que importe más que verla,

sólo verla.

Su sonrisa, su tacto,

su olor, su risa.

La nostalgia es un amigo,

una manera de no alejarse.

Me siento como si estuviera aquí,

y como si supiera

que cuando digo que moriría por ella

no son sólo palabras, realmente lo haría.

Y conseguiría que el mundo fuera

un lugar más seguro para ella.

Sí, creo que realmente podría...

Seguro que hay otras cosas en la vida

pero no puedo pensar en una sola

que importe más que verla,

sólo verla.

Sus lágrimas, su dolor,

sus defectos, sus dudas.

Los amo todos.

The longing

The longing is a pain

A heavy pressure on my chest

It rarely leaves

My day becomes a quest

To try not to think about her

And all that she brings

Forget about her magic

All the beautiful things

Surely there are other things to life

But I can’t think of one single thing

That matters more than just to see her

Just to see her

Her smile, her touch

Her smell, her laugh

The longing is a friend

A way to stay close

I feel like she’s here

And feel like she knows

That when I say I would die for her

It's not just words, I really would

And to make the world a safer place for her

Well I believe I really could

Sure there are other things to life

But I can’t think of one single thing

That matters more than just to see her,

To see her

Her tears, her sorrow

Her faults, her doubts

I love them all

Eels, Hombre lobo: 12 songs of desire (2009)

De barbudos, garotas marrones y otras revelaciones

"Mi primer amor tenía doce años y las uñas negras. Mi alma rusa de entonces, en aquel pueblecito de once mil almas y cura publicista, amparó la soledad de la muchacha más fea con un amor grave, social, sombrío, que era como una penumbra de sesión de congreso internacional obrero. Mi amor era vasto, oscuro, lento, con barbas, anteojos y carteras, con incidentes súbitos, con doce idiomas, con acechos de la policía con problemas de muchos lados. Ella me decía, al ponerse en sexo: Eres un socialista. Y su almita de educanda de monjas europeas se abría como un devocionario íntimo por la parte que trata del pecado mortal.

Mi primer amor se iba de mí, espantada de mi socialismo y mi tontería, “No vayas a ser socialista...” Y ella se prometió darse al primer cristiano viejo que pasara, aunque éste no llegara a los doce años. Solo ya, me aparté de los problemas sumos y me enamoré verdaderamente de mi primer amor. Sentí una necesidad agónica toxicomaníaca, de inhalar, hasta reventarme los pulmones, el olor de ella; olor de escuelita, de tinta china, de encierro, de sol en el patio, de papel del estado, de anilina, de tocuyo vestido a flor de piel –olor de la tinta china, flaco y negro-, casi un tiralíneas... Y esto era mi primer amor."

La casa de cartón (1928), Martín Adán.

El primero

Atraviesa con el coche la ciudad. Acelera, mete quinta en una de esas largas avenidas en las que sólo se puede ir a cincuenta. Consigue cruzar tres semáforos en ámbar. Pisa a fondo para llegar el primero

al próximo semáforo en rojo.

¡Indignaos! - Stéphane Hessel

"Pero mi optimismo natural, que quiere que todo aquello que es deseable sea posible, me lleva a hacia Hegel. El hegelianismo interpreta que la larga historia de la humanidad tiene un sentido: es la libertad del hombre que progresa etapa por etapa. La historia está hecha de conflictos sucesivos, la aceptación de desafíos. La historia de las sociedades progresa y, al final, cuando el hombre ha conseguido su libertad completa, obtenemos el Estado democrático en su forma ideal.

Por supuesto, existe otra concepción de la historia. Los progresos alcanzados por la libertad, la competitividad, la carrera del 'siempre más', todo esto puede vivirse como un huracán destructor. (...) Para [Walter] Benjamin, quien se suicidó en septiembre de 1940 para huir del nazismo, el sentido de la historia es la marcha inevitable de catástrofe en catástrofe."

Treinta y tres- La Costa Brava

Ya no es posible ser feliz,
al menos ya no para mí.
Y es que ahora sé que es cierto,
nunca tendré lo que más quiero.

No tendré piedad.
Yo tengo treinta y tres y tú eres casi una menor.
Cómo es posible que entre tú y yo
exista algo que dure un tiempo.

Tú me recordarás como algo bueno que pasó
y yo estaré vuelto del revés
buscándote por el mundo entero.

Dios conmigo hizo una broma,
me dijo ven y luego toma.
Y aunque lo intente sé que es así,
ya no es posible ser feliz.

No tendré piedad.
Yo tengo treinta y tres y tú eres casi una menor.
Cómo es posible que entre tú y yo
exista algo que dure un tiempo.

Tú me recordarás como algo bueno que pasó
y yo estaré vuelto del revés
buscándote por el mundo entero.

Y ese novio tuyo que te sirve de protección
aunque lo intente nunca entenderá
ciertos mensajes en tu móvil,
porque bailamos "El robot",
yo seré viejo y tú joven.

Cosas que los nietos deberían saber- Mark Oliver Everett

"Así comenzó el extraño universo paralelo de mi vida: vivo escondido dentro de mí mismo en la vida real (para evitar el dolor y la humillación), pero en cuanto subo a un escenario trato de montar un número apasionado y sentido. Es la hostia."

"Los chavales sí que se enteran. A todos les gustan los Beatles, por ejemplo. Dame un niño al que no le gusten los Beatles y te enseñaré a una mala persona."

"No solo la discográfica no estuvo especialmente contenta con Souljacker: a muchos de nuestros fans de anteriores discos tampoco les hizo demasiada gracia al principio, si nos guiamos por las reacciones en el festival de Reading y otros conciertos parecidos. Es lo que tienen los fans. Si les gusta algo de lo que haces y no lo repites, a veces se sienten defraudados. Nunca he entendido esa postura y por eso no le doy ninguna importancia, lo siento. ¿Por qué diablos querrá nadie que sea igual todo el rato? Uno puede volver a escuchar Daisies of the Galaxy siempre que quiera. No tengo por qué volver a grabarlo."

"Una noche en Alemania, durante la gira con cuerdas, uno de los asistentes grita ¡sois aburridos! entre canciones. Es alemán, y quiere caña. Le tocamos un riff de los Scorpions, pero no basta. Una vez más, sigo sin entender por qué hay gente que quiere que todo suene tal y como ellos lo imaginan. La vida es demasiado corta para ser tan aburridamente predecibles. El aburrido es usted, caballero."

"Con el último acorde de la canción se rompe la correa de la guitarra y consigo sostener el instrumento apretándolo conta el torso, y eso me recuerda que la vida nunca sale del todo como uno espera y que nada, nada, se ciñe a los planes. No me digas, pienso para mí mientras salgo del escenario. El público se pone en pie y aplaude entusiasmado y pide a gritos un bis. Pienso que nunca he tendio planes y por eso tampoco importa que la vida no haya seguido el plan original. Pero tengo que reconocer que para ser alguien sin plan las cosa me han salido bastante bien."

Mark Oliver Everett, Cosas que los nietos deberían saber (Blackie Books, 2009).


Y, de regalo, una lista de reproducción, a modo de banda sonora del libro:

Cosas que los nietos deberían saber

It's a motherfucker- Eels (una traducción)

It's a motherfucker
being here without you
thinking 'bout the good times
thinking 'bout the bad.
And I won't ever be the same .

It's a motherfucker
getting through a Sunday
talking to the walls,
just me again.
But I won't ever be the same,
I won't ever be the same.

It's a motherfucker
how much I understand
the feeling that you need someone
to take you by the hand,
and you won't ever be the same,
you won't ever be the same.



Eels, Daisies of the galaxy (2000)





Es una puta mierda
estar aquí sin ti
pensando en los buenos tiempos,
pensado en los malos.
Ya nunca seré el mismo.

Es una puta mierda
atravesar un domingo
hablándole a las paredes
-sólo soy yo otra vez-.
Pero ya nunca seré el mismo,
ya nunca lo seré.

Es una puta mierda
entender tanto
que sientas que necesites a alguien
para cogerlo de la mano,
y que nunca serás la misma,
ya nunca serás la misma.

That’s not my name

Para la Virgi y la Manzano

Que no soy Dafne,
que no soy escarcha
ni roca, que tampoco
ese señor con bigote.

Pero no te culpo,
no supiste preguntarme ni yo sabía qué decir
(será que algo queda de todo aquello,
del ansia y de los rizos, de la dulce esposa
y del ficticio saltador de balcones. No lo sé).

Quizá sea Dafne todavía, quizá
la mujer barbuda. Pero te aseguro que ese
nunca será mi nombre.

(Málaga, Julio 2010)

That look you give that guy - Eels

I never thought that I could be so bold
To even say these thoughts aloud
I see you with your man
Your eyes just shine
While he stands tall
And walking proud

That look you give that guy
I wanna see
Looking right at me
If I could be that guy
Instead of me
I'd never let you down

It always seems like you're going somewhere
Better than you've been before
While I go to sleep and I dream all night
Of you knocking at my door

That look you give that guy
I wanna see
Looking right at me
If I could be that guy
Instead of me
I'd be all I can be

I'm nothing like what I'd like to be
I'm nothing much I know it's true
I lack the style and the pedigree
And my chances are so few

That look you give that guy
I wanna see
Looking right at me
If I could be that guy
Instead of me
I'd give you all I got

I never thought that I could be so bold
To even say these thoughts aloud
But it, let's say, it won't work out
You know where I can be found

That look you give that guy
I wanna see
Looking right at me
If I could be that guy
Instead of me
I'd never let you down

"Aniversario" de Miguel d'Ors

Eran casi las nueve cuando reapareciste.
Yo te esperaba tejiendo y destejiendo
-Lee Konitz al fondo-
suplementos semanales ya algo rancios.
Veintitrés años juntos. Suficiente
para que imaginase lo que iba a llegar contigo:
un beso (con tu clásico acento de disculpa)
y un "quita ya esa música horrible".
100% de acierto.
Estaban en casa sólo los dos pequeños;
los demás, arrebatados por la fiebre
del sábado noche.
Tampoco el frigorífico andaba muy brillante:
una bolsa de patatas congeladas
y dos tetrabriks de zumo de tomate.
Mientras tú trajinas con la freidora
pongo el mantel frente al telediario.
"Feliz aniversario". Una gran fuente de patatas fritas
y zumo de tomate. Y en el segundo sorbo ya
viene a mí el furor poético:
"La Felicidad consiste
en no ser feliz
y que no te importe".

En El misterio de la felicidad (Antología Poética), 2009.

La chica de la cicatriz (un cuento de navidad)

Te mentiría si te dijera que nunca me había fijado en tus tetas (para eso están los escotes generoso, ¿no?), pero sí puedo decirte que hasta hoy no te había mirado tan fijamente esa larga cicatriz que tienes justo encima del esternón. No sé, quizá sea ese espíritu navideño que arrastran los reencuentros, quizá nuestra azarosa y peliculera soltería, pero hoy sólo quería conocer su historia, besarla: escuchar el balbuceo que se esconde detrás de cada punto de sutura.

Dig a pony- The Beatles

I dig a pony
Well you can celebrate anything you want
Yes you can celebrate anything you want
Ooh

I do a road hog
Well you can penetrate any place you go
Yes you can penetrate any place you go
I told you so

All I want is you
Everything has got to be just like you want it to
Because-

I pick a moon dog
Well you can radiate everything you are
Yes you can radiate everything you are
Oh now

I roll a stoney
Well you can imitate everyone you know
Yes you can imitate everyone you know
I told you so

All I want is you
Everything has got to be just like you want it to
Because-

I feel the wind blow
Well you can indicate everything you see
Yes you can indicate anything you see
Oh now

I load a lorry
Well you can syndicate any boat you row
Yeah you can syndicate any boat you row
I told you so

All I want is you
Everything has got to be just like you want it to
Because-

Havalina- Mamut

Quiero olvidarme de ti,
quiero olvidarme de tu amor,
con una piedra en tu ventana,
como una patada en el estómago.

Quiero olvidarme de ti,
quiero olvidarme del sudor
de nuestro cuerpos arañándose,
aquellas noches en las que yo sólo huía de mí.

Quiero ovidarme de ti,
quiero olvidarme de tu amor.

Quiero ovidarme de ti,
quiero olvidarme del olor
de nuestros cuerpos al mediodía,
desdibujar esa sonrisa triste y torcida.

Quiero ovidarme de ti,
quiero olvidarme de tu amor.

Havalina, Las hojas secas (2010)

Qué más da

Your trust is in whisky and Weed and Black Sabbath.
Pantera

perderse desprenderse
anticipar cada latido
agazapar la palabra
encodar el pensamiento

Ni sé ya lo que te me digo
ni sé a quién a dónde por qué me dirijo
pero ni falta que hace. Si estás

aquí sentada moviendo la cabeza
al compás que Vinnie Paul manda.

Qué más da, Lydia, qué más da
el sol que se levanta –que decía Cernuda-,
qué más da si te expandes como este verso intenta
o caracoleas por no sé qué motivo.

Si la cosa es mucho más simple.
Siempre es más simple.
Cierra los ojos. Respira. Y ahora

avanza

en todas direcciones.

Isla- Virgilio Piñera

Aunque estoy a punto de renacer,
no lo proclamaré a los cuatro vientos
ni me sentiré un elegido:
sólo me tocó en suerte,
y lo acepto porque no está en mi mano
negarme, y sería por otra parte una descortesía
que un hombre distinguido jamás haría.
Se me ha anunciado que mañana,
a las siete y seis minutos de la tarde,
me convertiré en una isla,
isla como suelen ser las islas.
Mis piernas se irán haciendo tierra y mar,
y poco a poco, igual que un andante chopiniano,
empezarán a salirme árboles en los brazos,
rosas en los ojos y arena en el pecho.
En la boca las palabras morirán
para que el viento a su deseo pueda ulular.
Después, tendido como suelen hacer las islas,
miraré fijamente al horizonte,
veré salir el sol. la luna,
y lejos ya de la inquietud,
diré muy bajito:
¿así que era verdad?

(1979)